Vi sono situazioni in cui per un istante non riconosciamo più chi ci sta accanto, momenti in cui l'identità dell'altro si cancella, mentre, di riflesso, dubitiamo della nostra; attimi di smarrimento, in cui il tuo orologio interno si ferma, smette di ticchettare e il respiro ti si blocca a metà gola. Talmente immerso nella commedia che stai recitando, diventato un tutt'uno con la trama che pensavi di conoscere, cosa fai quando qualcuno cambia bruscamente la sua parte? Il silenzio si impadronisce del palcoscenico, il tuo corpo è stranamente intorpidito, come distrutto da quel cambio di ruolo apparentemente banale, sfinito alla fine di una battaglia che non sospettavi neanche di star conducendo; interroghi con gli occhi l'attore accanto a te, lo scruti, cerchi quella sua parte, quel suo essere che ti era così familiare da esser diventato ormai prevedibile e ti rendi conto che è svanito, dissipato nell'aria. A quel punto torni alla realtà, senti di nuovo il tuo corpo, riprendi fiato, guardi il pubblico; le luci puntano dritte e accecanti verso di te, lo sguardo del pubblico punta verso di te, aspetta la tua battuta, la tua reazione, perchè tutto, il tuo e il suo essere, il loro giudizio, dipende da questo: sai la tua parte? Sei sicura che la parte che fino ad ora hai recitato, la stessa che conoscevi a memoria e per cui solo apparentemente non facevi alcuno sforzo fosse veramente la tua? Chi è l'attore al tuo fianco? Ma soprattutto: chi sei tu?



Mentre Chantal rifugge l'isolamento dopo aver eliminato il suo lato meno monogamo, Jean-Marc nel caos delle possibilità che aveva di fronte ha invece irrimediabilmente perso se stesso: privo di qualsiasi ambizione, Jean Marc ha scelto di vivere in una condizione di subordinazione rispetto a Chantal, divenuta la sua unica occupazione. Di conseguenza, il primo vero scambio di ruoli avviene tra Jean-Marc e Chantal e riguarda la ridefinizione dei ruoli generalmente riconosciuti all’interno di una coppia.
La storia dei due amanti, nelle sue complicazioni, portate all'estremo dall'autore, rivela una verità molto semplice, che ci rende vulnerabili quando amiamo qualcuno: la paura di "perdere di vista" e non riconoscere quella persona, intorno alla quale costruiamo la nostra vita, in una reciproca fusione di identità. La verità è che ad un certo punto l’isolamento in cui ci chiudiamo, scegliendo di far parte di una coppia, ci induce a vedere nell’altro solo certe cose, quelle che ci fanno più comodo, scartando tutte le altre. Un giorno, all’improvviso, gli aspetti che avevamo abilmente evitato, si ripresentano, come incubi che mettono in discussione l’identità dell’altro. Ecco che nel suo romanzo Kundera ci svela come, nelle fantasie di entrambi gli amanti, prendono vita degli aspetti dell’uno e dell’altra che fino a quel momento avevano taciuto.

Questi e molti altri sono i meccanismi da cui nasce il dubbio che l’identità non esista, che sia il frutto di fraintendimenti, che muti continuamente e che nel tempo non sopravviva nessun granitico Io. Quest’identità fuggevole si rincorre ad ogni pagina diventando l’epopea degli uomini e delle donne di oggi che non trovano più né se stessi né l’altro, tanto che alla fine preferiscono liquefarsi nel magma del conformismo piuttosto che non essere nessuno. "L'identità" è un libro incentrato sull’incapacità di identificare l’Io, sulla scomparsa dell’amicizia e dell’amore come conseguenza dell’indebolimento dell’identità. E’ costellato di domande fondamentali, cosa che lo rende un gigantesco e infinito incubo dal quale alla fine ci si sveglia: l’incubo è finito, ma le ansie e i timori che ha innescato difficilmente abbandonano la nostra mente. E la straordinarietà di Kundera sta proprio in questo: il compito dell'arte infatti non è quello di fornire al lettore una risposta, ma piuttosto di farlo riflettere, di finire con una domanda.


Mia Martinez

Edited by il Fuochista - 8/8/2016, 20:01